Ampulheta

Jaime queria poemas

que durassem

eras longínquas

Brielle fazia

cirurgias

na cara

Michel pagava

o congelamento

da própria carne

Darcia se estapeava

pela efemeridade

vazia

Jean

só comia

sem agrotóxicos

Mauro fotografava

Tudo

tanto

Para Abdul,

é dádiva morrer

da vida

Arroz

Sentados na cama

Ele não a beija. Nem antes. Nem depois. Ela prepara o chá. Ele põe a cara solene, ajeita os óculos, a barba mal feita, o nariz bonito:

Tudo acaba. A dança. O doce. Os cabelos. Os fluídos. Tudo acaba. As pessoas se vão.
Então, não precisa amor

O arroz

O quê?

O arroz nunca acaba


Quase nunca. Mas acaba. E isso também é triste

De sal

Fecho os olhos. A respiração.

Entro o mar.

Morrer e nascer

não só por trauma e dor

mas pela ampliação natural

da existência o corpo antes, esgarçado

se abre

e desliza

para o chão
então outro
de sal
eu sou