despedida

São quase 7 anos. Tudo que era do seu tempo começa a se decompor. As camisetas. O computador. Meus cabelos. Os desejos. As máquinas têm uma destruição programada. Minhas células também. Sete anos. Qual célula tocada por você será a última a morrer? A curva da curva do pé? Uma presença sem corpo é uma memória, pronta para, dobrada, ser colocada na gaveta. Ou numa folha branca.

Te embrulho e coloco uma fita azul. Depois

pego a caneta e escrevo

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