São quase 7 anos. Tudo que era do seu tempo começa a se
decompor. As camisetas. O computador. Meus cabelos. Os desejos. As máquinas têm
uma destruição programada. Minhas células também. Sete anos. Qual célula tocada
por você será a última a morrer? A curva da curva do pé? Uma presença sem corpo
é uma memória, pronta para, dobrada, ser colocada na gaveta. Ou numa folha branca.
Te embrulho e coloco uma fita azul. Depois
pego a caneta e escrevo
aqui
